lunes, 8 de marzo de 2010

-La ilusión de llamarse Hermógenes García.-

Lacra y desdicha deseo
Acusante con el dedo.

Insto desde aquí al lector,
Lejos de parecer malhechor,
Urda mala desgracia
Sobre aquellos que un día
Ilusos y ciegos
Optaron sin remordimiento
Nombrar así a su bastardo.

Desde pequeño de mí se reían
Esperé que eso acabaría.

Lejos de parecer malparido
Lentamente descuento los años
Antes o después cumpla
Madurez legal, y así
Ante juez de buena peluca
Remedio justo obtenga,
Sin mucha polémica espero,
En cuanto a cambiar mi osamenta.

Hermógenes es mi cruz
Espero ustedes no se rían.
Respeto su actitud, aunque
Mofa de mi desgracia sea.
Ostia y mala puñalada reciban
Gañanes sobre la tierra

En cuanto mi nombre cambie
Ninguna burla escucharé,
Eso pronto acabará.

Sabrán desde entonces felicitarme
Galardonado por tan alto honor.

Antes no era nadie
Recibirme ahora por lo que soy.

Compañeros me despido
Incitándoos a llamarme desde ahora:
Aurora García.

3 comentarios:

Jorge dijo...

Puedo secuestrar tu imagen y meterla en el alba de cada suspiro.
En un trago de vino mágico supe quien era,
viendo tus lágrimas zumo de melocotón en mi seno,
deje de tener frío para abrir la puerta al amor.

Quisiera ser el navegante que cruza los mares y océanos
para llevar tu corazón a tierra solitaria
y allí amarte como el sol que se pone por el oeste.

Te regalo las eyaculaciones de la luna,
los pensamientos dibujados en tardes azuladas,
Olmos enfermos para que les salves de la muerte,
!el mundo, las estrellas, caminos escondidos y colonias venenosas de pasión¡.

Quisiera besarte hasta el anochecer
y decir a la gaviota madre que nos mire
para grabarlo en su memoria
y que no vuele porque eso sería nuestra muerte.

Dedicaré cada milésima a tus narraciones de aventuras,
esas que son sevillanas amapolas, y su fragancia es primavera,
conservaré el tejido de tu piel porque es lo único moreno y seductor
que han parido los continentes.

Quisiera ser tu alma
para ver la flor que tienes en el espíritu
y dejar dentro de tu cuerpo una rosa
para que su perfume te envenene de amor.

Y aquí, en está pequeña habitación,
adornada con sentimientos vivos,
pretendo desear al sueño utópico
de tu querer, me doy cuenta
que las palabras no pueden caminar
más allá de un milagro.






(1 de Febrero de 1998).










Esto es una pizca de mí, pero David, creo que todo cambia, nada esta inmóvil.

Un abrazo

Jorge

Jorge dijo...

AMOR
(Enero 2008)


Los poemas de amor son mentira
porque esas palabras endulzadas son mentira,
porque los bombones son mentira.

Los poemas de amor
no dejan de ser un refugio de la ñoñería
porque en esta sociedad no tienen lugar sensaciones
que lleguen a lo más profundo del sentimiento.

*

Hay un color oscuro entre los bastidores del Clow;
¡no te puedes salvar, la marejada es el presente,
también hay maremotos en el amor!.

Los poemas de amor son sólo poemas de amor
y casi siempre son insulsos
de contenido y de animo.


Esta filosofía es algo brusca
pero he descubierto cosas
que hacen que siga triste,
¡espero a la depresión con una rosa
en mi solapa!.

*

Estoy enamorado del amor
por eso no puedo ser yo;
este puede ser un poema sin sentido,
un poema surrealista
porque hablo con palabras
pero no tengo contenido
para definirlas.

Todo esta en la trompeta lejana
que es la que apaga la luz
para que los amantes se den besos.







*


Los poemas de amor son mentira
porque luchan por no serlo
pero: ¿Quién puede explicar que sufre el amor?.

Entre las paredes pintadas de flores también descansa una avispa,
entre las protestas también hay engaños,
y entre el amor también hay suicidios espirituales.

*

Renunciar al amor es imposible
pero tengo miedo a perder el alma
por enrollarme en las arenas movedizas,
tengo miedo a ser yo
porque también soy cobarde,
cobarde para romper con todo,
cobarde para sentirme libre.

Mis poemas de amor son míos,
con el tiempo me he dado cuenta
que sólo soy capaz de quererme
y no sentir por nadie más deseo
para hacer el rompecabezas.

*

Esta es mi triste realidad, mientras pasan de largo
como si fuese un cohete:
Las horas que me hacen ser poeta.








Aqui tienes la prueba que todo puede cambiar. Un abrazo. compañero y sigue investigando.

jorge dijo...

AMOR
(Enero 2008)


Los poemas de amor son mentira
porque esas palabras endulzadas son mentira,
porque los bombones son mentira.

Los poemas de amor
no dejan de ser un refugio de la ñoñería
porque en esta sociedad no tienen lugar sensaciones
que lleguen a lo más profundo del sentimiento.

*

Hay un color oscuro entre los bastidores del Clow;
¡no te puedes salvar, la marejada es el presente,
también hay maremotos en el amor!.

Los poemas de amor son sólo poemas de amor
y casi siempre son insulsos
de contenido y de animo.


Esta filosofía es algo brusca
pero he descubierto cosas
que hacen que siga triste,
¡espero a la depresión con una rosa
en mi solapa!.

*

Estoy enamorado del amor
por eso no puedo ser yo;
este puede ser un poema sin sentido,
un poema surrealista
porque hablo con palabras
pero no tengo contenido
para definirlas.

Todo esta en la trompeta lejana
que es la que apaga la luz
para que los amantes se den besos.







*


Los poemas de amor son mentira
porque luchan por no serlo
pero: ¿Quién puede explicar que sufre el amor?.

Entre las paredes pintadas de flores también descansa una avispa,
entre las protestas también hay engaños,
y entre el amor también hay suicidios espirituales.

*

Renunciar al amor es imposible
pero tengo miedo a perder el alma
por enrollarme en las arenas movedizas,
tengo miedo a ser yo
porque también soy cobarde,
cobarde para romper con todo,
cobarde para sentirme libre.

Mis poemas de amor son míos,
con el tiempo me he dado cuenta
que sólo soy capaz de quererme
y no sentir por nadie más deseo
para hacer el rompecabezas.

*

Esta es mi triste realidad, mientras pasan de largo
como si fuese un cohete:
Las horas que me hacen ser poeta.